E isso ainda me mata.
Dê-me por morta antes, se impetuosa não estiver em vida.
Mato-me, impetuosa, se tiver de deixar de ser.
Mata-me por tua própria conta, se não me aguenta.
Ou aceita-me, como sou, destruindo teu próprio preconceito.
Senão, suma de vez, me esqueça.
Torna-me conto, ou fantasia tua, que guarda lacrada, sem jamais cogitar.
Breve história, sem lógica.
Início perfeito, meios grotescos, sem fim.
Livro-lixo.
Produto para reciclagem de fim de semana.
Combustível de fogueira.
Salva tua parte que vive em mim.
O ímpar, do par, primeiro.
Antes que eu revolva das cinzas e te leve comigo.
Chamuscar nas chamas do inferno, lençóis brancos.
Asas de anjos, improvisadas.