E isso ainda me mata.

Dê-me por morta antes, se impetuosa não estiver em vida.

Mato-me, impetuosa, se tiver de deixar de ser.

Mata-me por tua própria conta, se não me aguenta.

Ou aceita-me, como sou, destruindo teu próprio preconceito.

Senão, suma de vez, me esqueça.

Torna-me conto, ou fantasia tua, que guarda lacrada, sem jamais cogitar.

Breve história, sem lógica.

Início perfeito, meios grotescos, sem fim.

Livro-lixo.

Produto para reciclagem de fim de semana.

Combustível de fogueira.

Salva tua parte que vive em mim.

O ímpar, do par, primeiro.

Antes que eu revolva das cinzas e te leve comigo.

Chamuscar nas chamas do inferno, lençóis brancos.

Asas de anjos, improvisadas.